暮色已尽，殿内烛火轻摇。沈清鸢盘膝坐在蒲团上，双手平放于膝，掌心朝上，呼吸缓慢而深长。她闭着眼，能感觉到体内经脉中真气流转时的微颤，那是连日来以琴音刻谱、耗神授艺留下的痕迹。右手指尖还残留着昨日划破的细口，此刻随着血脉搏动隐隐发麻。
她没有急着起身，也没有去碰那把静置于案旁的琴。她只是坐着，像一块沉入水底的石，任由杂念随气息一寸寸沉落。昨夜种种，孩子们专注的神情、玉简上泛起的蓝光，还有那句‘我们真的能让风停下来吗’，都如潮水般在脑海中退去，归于平静。 她知道，那些不是结束，而是开始。
三轮吐纳之后，她睁开了眼。
一线灯光从门缝漏进来，斜斜地铺在青砖地上，照出一道窄窄的亮痕。那光正落在石案边缘，映着昨夜她亲手放置的沉音玉简。玉简未动，表面依旧泛着温润的灰青色，四个字静静浮在其上：“静听万物”。没有声响，也无人触碰，但它像是活的一样，在灯火下微微透出光晕。
她站起身，动作很轻，裙摆拂过地面，连一丝尘都未惊起。她走出大殿，重新踏上主殿前的三级石阶。夜风迎面吹来，带着山间特有的凉意，却并不刺骨。院中景象一如昨夜：幼徒们仍坐在原地，有的抱琴横膝，有的手抚玉简，有的干脆将耳朵贴在青砖上，闭目不动。他们没有说话，也不曾互相张望，仿佛各自陷进了一片只有自己听得见的声音里。
最前的那个小女孩仍抱着玉简，小小的身体蜷在石阶下，下巴抵着玉石一角，睡意朦胧却又强撑着不闭眼。另一个男孩则轻轻拨动琴弦，每弹一下便停顿片刻，像是在等什么回响。那个曾说自己什么都听不见的瘦弱少年，此刻正用指尖按住手腕，眉头微蹙，似乎在数着什么节奏。
沈清鸢站在阶上，望着他们，心头忽然涌起一股说不出的踏实。
她拍了两下手掌。
声音不大，节奏舒缓，如同春雨落在屋檐瓦片上，一下，又一下。
所有孩子都抬起了头。
他们看向她，眼神清澈，没有慌乱，也没有急于起身。只是静静地望着，像是早已习惯等待她的信号。
“你们还在听？”她问，声音不高，却清晰地传到每个人耳中。
一个女孩小声答：“听见心跳。”
另一个男孩说：“听见风穿过廊柱的声音。”
抱着琴的少年低头看了看怀中的乐器：“我的琴还在震，好像刚才那一拨还没奏完。”
沈清鸢笑了。她走下台阶，站在他们面前，目光扫过一张张稚嫩的脸。她没有再说教，也没有再讲解何为“天地之音”。她只是点了点头，说：“那就够了。只要还能听见，听雨阁就不会断。”
孩子们默默起身，围拢过来，自发地将玉简和小琴护在胸前，像是护着刚点燃的火种。那个最小的女孩仰头看着她，眼里闪着光：“师尊，我们会一直听下去。”
沈清鸢伸出手，轻轻抚了抚她的发顶。指尖触到柔软的发丝，还有孩子额角因久坐而沁出的一点汗意。她没说话，只觉眼底有些发热。
就在这时，脚步声自东侧回廊传来。
很轻，几乎被夜风盖过，但她听出来了。
谢无涯从阴影里走出来，步伐平稳，手中未持箫，腰后空荡荡的。他走到她身侧，停下，并未看她，而是望着这群孩子。良久，才低声开口：“你给他们的，不是谱，是心。”
沈清鸢侧过头看他。月光落在他脸上，照出右眼下那颗泪痣，还有眉宇间难得的松弛。她轻声说：“你也曾是这样一个人，听见了别人听不见的声音。”
他转过头来，与她对视。
两人之间没有言语，也没有多余的动作。但那一刻，彼此都明白了对方眼中所含的东西——不是感激，不是敬重，也不是旧日纠葛的终结，而是一种更深的确认：他们走过的路，终于在此交汇；他们守护的东西，已经开始生长。
他抬起手，掌心向上。
她略一顿，随即伸手放入他手中。
十指相扣，力道沉稳。
他们并肩而立，站在石阶之上，望着月下庭院。风轻轻吹动檐铃，叮当一声，又一声。远处溪水缓流，近处有虫鸣自墙根响起。一个孩子试探着拨动琴弦，单音落下，余韵悠长。另一个孩子跟着应和，音调虽不准，却真诚得让人心软。
谢无涯忽然低声道：“从前我奏《招魂》，是为了送别死者。现在我才明白，原来音律真正的用处，是留住活着的人。”
沈清鸢没有回应，只是握紧了他的手。
她望向那些捧琴静坐的小小身影，仿佛看见多年后的江湖——那时她或许已不在，但他会站在同样的地方，听着同样的声音；那时这些孩子会长大，会成为新的师尊，会教他们的弟子如何倾听一块石头晒太阳时发出的“音”；那时也许某一天，一场争斗正要爆发，忽然有人弹起一首不成调的曲子，所有人都停下来看，然后慢慢安静下来。
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