暮色褪尽，檐下灯笼一盏盏亮起，映得主殿前青砖泛出暖光。沈清鸢的手还停在琴案上，指尖离桐木不过半寸，未曾真正落下。密室中那股静气仍缠绕在她周身，像一层薄雾，未散。她缓缓收回手，袖口滑落一道细痕，是昨夜刻谱时指甲崩裂的旧伤，如今已结了浅痂。
她起身，动作极轻，仿佛怕惊扰了什么。门轴转动时发出细微声响，外室空无一人，谢无涯原站的地方只余一道影子贴在柱上。他听见动静，抬眼望来，目光落在她手中新取的玉简上。那玉色青灰，边角磨得圆润，是听雨阁代代传谱所用的“沉音石”，能承声刻字，却不显纹路，唯心法入内，方能启光。
谢无涯微微一怔，随即站直身子，眼中闪过一丝复杂的情绪，似是惊喜，又似是感慨。
沈清鸢朝他点头，未语。他知道这事成了。
她步出密室，踏上主殿前的三级石阶。幼徒们早已候在院中，列成两排，皆着素色练功服，有的抱小琴，有的握竹笛，年纪最小的女孩站在最前，双手交叠放在腹前，指节因紧张微微发白。他们不知昨夜发生了什么，却都感觉到不同——师尊今日的气息不像从前那样藏在温婉之下，而是坦荡地铺展开来，像雨后山林，湿漉漉的，却透着清明。
“过来。”沈清鸢说。
孩子们上前，在阶下站定。她将玉简置于石案中央，右手食指在掌心轻轻一划，渗出一点血珠，混入案头早已备好的墨砂之中。这墨砂是苏眠早年所留，以七种草木灰混合鹿胶制成，遇血则活，能载心法而不泄于外人之目。
她执笔，开始刻写。
第一字是“静”。
笔尖落处，玉面微震，一道淡蓝光纹自字脚蔓延而出，如水波荡开。孩子们屏息，有人悄悄睁大了眼。第二字是“听”。第三字是“万”。第四字是“物”。四字连成一行，浮于玉面，光晕流转，却不刺目，像是从石头内部透出来的。
这四个字，是她对《心弦谱》新章的凝练，也是她希望孩子们能领悟的精髓。
沈清鸢停下，抬头看他们：“你们现在听见什么？”
一片寂静。风拂过檐铃，叮当两声。远处溪水潺潺，近处有虫鸣自墙根响起。
一个男孩举手：“我听见风。”
她点头。
另一个女孩小声说：“我听见……自己的呼吸。”
她也点头。
最前的小女孩低着头，忽然开口：“我听见……砖地有点热。”
沈清鸢笑了。她弯腰，牵起那孩子的手，按在石阶边缘。阳光虽已落山，但白日积下的温气仍在青砖表层，一丝丝地渗透出来。
“对。”她说，“它白天晒了一天太阳，现在正慢慢把热吐出来。这不是声音，但它是它的‘音’。”
孩子们怔住。
她站直身子，继续道：“《心弦谱》不是教你们怎么弹琴，也不是让你们去听谁在说谎、谁动杀心。那是初学时的用法。真正的‘共鸣’，不是察人心，是听万物有灵。山有息，水有脉，一块石头晒太阳，也会发出只有静下来才能听见的声音。”
她指向玉简：“这一章不教招式，也不记曲谱。它只写一句话：若你的心跳能与山息同步，那你奏出的音，便是天地同频。”
无人说话。有几个孩子低头看自己的手，仿佛在确认心跳的位置。
她将玉简轻轻推向那小女孩：“你拿着。”
孩子迟疑一下，双手接过。玉简入手微沉，凉意顺着掌心往上爬。她盯着上面四个字，嘴唇轻轻动了动，没念出声。
“不是学会它。”沈清鸢说，“是让它成为你。”
她转身，走向廊下另一张石案，上面放着十余把小琴，皆是为幼徒特制的“童音琴”，弦松力轻，适合初学者。她拿起一把，调了调弦，递给一个曾答出呼吸声的男孩。
“闭眼。”她说。
男孩照做。
她拨动一根弦。
单音响起，不高不低，持续三息后消散。
“你现在听见什么？”她问。
男孩皱眉，许久才说：“好像……耳朵里还有点嗡。”
“不是耳朵。”她说，“是这里。”她点了点自己的胸口，“它还在震。每一个声音发出后，都不会真正消失。它会留在空气里，留在地上，留在你心里。你要学会的，不是捕捉它，是等它自己浮现。”
她又拨一弦，这次更低。
片刻后，那男孩忽然睁眼：“我……我好像觉得脚底有点麻。”
沈清鸢点头：“那是音波传入地下，又被青砖反射回来，碰到了你的鞋底。你能感觉到，说明你开始‘听’了。”
孩子们陆续接过琴，或闭目静坐，或轻触地面，有的把手贴在廊柱上，试图感受震动。沈清鸢在他们之间走动，偶尔扶正一个歪斜的琴身，或提醒某个孩子放松肩膀。她的动作很慢，没有急躁，也没有催促。
谢无涯一直站在东侧回廊的阴影里，未曾靠近。他看着她俯身指导一个瘦弱男孩如何将琴横置膝上，看着她用指尖轻轻敲击孩童手腕，教他数脉搏的节奏。他想起过去的痛苦与孤独，但现在，他只想静静地听，听这世界的每一个声音。
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