月亮升起来的时候，整座虞渊城都浸在银白色的光里。
不是建木的光——今夜母树的光柱比平时暗淡了许多，像是刻意让出空间，把夜空交给那轮圆满的月亮。银辉从天上倾泻下来，与地上建木的余晖交织，将城墙、屋檐、槐树，还有正殿前那棵刚移栽的嫩枝，都镀上一层冷冽的霜色。
陆青站在城墙上，望着北边。
苍茫山的轮廓在月光下格外清晰，每一道山脊、每一处沟壑都纤毫毕现。落马坡的方向，隐约有什么在闪烁——不是火光，是光晕，暗紫色的，像淤血在皮肤下扩散。
方镜站在他身边，举着一根单筒铜镜，看了很久。
“涨了，”他把铜镜放下，“比白天又涨了一成。”
韩哨长撑着木杖，站在陆青另一侧。老人的左腿还不能久站，但他坚持上来。
“还有多久？”
“按这个速度，”方镜说，“再有两个月圆，就会完全成熟。”
两个月。
韩哨长没有说话。
两个月的时间，够不够？
够不够把偏殿那些半成品的刀全部打完？够不够让周大石从心里不数数？够不够让那三十一个士兵把每一道刀痕都记住？
他不知道。
但他知道，两个月后，不管准备得怎么样，他们都得去。
——
偏殿的炉火今夜熄得特别早。
林大柱站在门口，看着月亮。
沈昭蹲在墙根，用一块旧布擦拭她的刀。擦得很慢，一下，一下，每一遍都从刀根擦到刀尖，从不回头。
周大石坐在门槛上，面前放着自己的刀。
他已经很久没有数了。
不是不数，是数累了。
那些数字在心里堆了六十多天，堆成一座山，翻不过去，也移不走。但今夜坐在月光下，那座山好像……矮了一点点。
也许是月光的错觉。
他没有深究。
——
正殿里，三十一个士兵挤在长条桌边。
桌上摆着陈实从地宫搬来的最后一批物资：干粮、箭矢、绷带、止血药粉。每一样都按人头分好，用油纸包着，写上名字。
没有人说话。
也没有人伸手去拿自己的那份。
他们只是看着那些油纸包，看着上面陌生的、刚学会写的名字。
赵小川的名字写得最大，歪歪扭扭，占了大半个油纸。是周大石替他写的——赵小川自己只会认，还不会写。
他看着那个名字，忽然想笑。
又笑不出来。
——
静室里，铃铛没有睡。
她坐在窗边，面前摆着那盆建木嫩枝。月光从窗口照进来，将第八片叶子映得几乎透明。
叶脉里的银光在跳动。
不是平时那种稳定的、温润的流淌，而是急促的、不安的、像有什么在催促。
铃铛把小手轻轻搭在叶子上。
眉心那三点印记，突然亮了一下。
她看见——
苍茫山。落马坡。一道裂开的地缝。地缝深处，有什么东西在蠕动，在生长，在等待。
它没有眼睛，但她能感觉到它在“看”。
看向这里。
看向虞渊城。
看向她。
铃铛猛地收回手。
嫩枝的叶脉还在跳动，但比刚才慢了。
她坐在窗边，大口喘气，额头上全是冷汗。
“怎么了？”
陆青的声音从门口传来。
铃铛转过头，银灰色的眼睛在月光下亮亮的。
“它在看我们。”她说。
——
陆青走到窗边，蹲下身，和她平视。
“谁在看？”
铃铛摇头。
“不知道。黑黑的，很大，没有眼睛，但是会看。”
她顿了顿，补充道：
“它知道我们在这里。”
陆青没有说话。
他转头看向窗外，看向北边的苍茫山。
月光依旧明亮，山脊的轮廓依旧清晰。
但不知是不是错觉，那暗紫色的光晕，似乎又浓了一分。
他低头看着自己的掌心。
那圈淡灰色的轮廓还在。
没有光，没有热。
但他忽然想起铃铛刚才说的话。
“它知道我们在这里。”
他也知道它在哪里。
这就够了。
——
夜深了。
城墙上，哨兵换了一班。
偏殿里，林大柱和沈昭还在炉边坐着，没有说话。
西厢中，三十一个士兵各自抱着自己的刀，睡得很沉。
静室里，铃铛蜷在窗边睡着了，眉心那三点印记在月光下微微发亮。
陆青靠在墙上，看着窗外。
月亮已经偏西。
还有两个月。
他看着那轮渐沉的月亮，忽然想起很多年前，有人说过一句话。
“人这辈子，总要干一件自己觉得对的事。”
干成了，这辈子就不算白活。
他把掌心贴在胸口。
心跳很稳。
一下，又一下。
（第五百七十一章 完）