可乐的左眼开始流血。不是从眼睑流出来的，而是从瞳孔深处渗出来的，灰色的瞳孔被红色浸透，视线变得越来越模糊。
在最后一刻清晰的画面里，他看到了门上那行字——不是“STORAGE”，是另外三个字，用血写成的：
“喂食口。”
然后小门打开了。
老韩从里面走了出来。
他的表情变了。
不是那种劫后余生的庆幸，也不是恐惧，而是一种接近于“完成”的平静。像是签了一份重要的文件，或是做完了一台漫长的手术，浑身疲惫，但心里有底了。
“韩哥？”可乐试探着叫了一声。
老韩低头看了他一眼，眼神是正常的，焦点对准了，没有涣散，没有异常。他弯下腰，把可乐从地上拉起来，架在自己肩膀上。
“走吧。”他说。
“小萌呢？”
“不在里面。”
“那她去哪了？”
老韩没有回答。他架着可乐往外走，步子很稳，不快不慢，和平时一模一样。
可乐在他肩膀上侧过头，看到他握着铁扳手的那只手上，食指和中指之间夹着一页纸——第五份残页。纸的边缘有血迹，血是黑色的，已经干了。
“你受伤了？”
“不是我的血。”
老韩说完这句话，就再也没有开口。
他架着可乐穿过轮机室，爬上楼梯，走过走廊，一路回到312房间。林涵和苏晚已经回来了——他们没找到王小萌，但在走廊的拐角处发现了她的一只鞋。
鞋里有张纸条，写着：
“我找到答案了。我选择留下来。你们走。”
林涵看完纸条，又看了看老韩。
他注意到老韩进门的时候，没有踩门槛。
一个人进门不踩门槛的理由有很多。但在这个船上，在这个所有细节都可能是规则的世界里，老韩不踩门槛的动作精准得像是在执行某种仪式。
“你在轮机室里看到了什么？”林涵直接问。
老韩把可乐放在沙发上，转过身，看着林涵。
“我做了选择。”他说。
“什么选择？”
老韩从口袋里掏出那根从窗帘杆上拆下来的铁棍，原本是顶门用的。他把铁棍放在茶几上，又从兜里摸出一盒烟，抽出一根，点上。
“你不需要知道。”他吐出一口烟，“你只需要知道，从今天起，我不会再跑了。”
他看了一眼苏晚，又看了一眼可乐，最后把目光落在林涵身上。
“但你们要跑。跑到最后，跑上救生艇，跑出这艘破船。”
“那你呢？”苏晚问。
老韩没有回答。他把烟抽完，掐灭在茶几上，站起身，走到卧室里，关上了门。
可乐呆呆地坐在沙发上，左眼还闭着，眼角残留着干涸的血迹。
苏晚想跟进去，被林涵拦住了。
“让他一个人待会儿。”林涵说。
他看着那根被放在茶几上的铁棍。老韩用它顶了两天的门，每次都会在顶好之后拍两下，说“行了，顶结实了”。那是他的习惯，消防队的老习惯——检查完固定装置后拍两下确认。
刚才他把铁棍放在茶几上的时候，没有拍。
不是忘了。
是不需要了。
林涵把手伸进口袋，摸了摸那本红色封面的乘客名单。
他还没告诉任何人，名单上有他的名字。
但现在他更想知道的是——老韩的名字，在不在上面。
老韩把自己关进卧室后，客厅里的三个人谁都没有说话。
可乐靠在沙发上，左眼闭着，右眼半睁，眼角那道干涸的血迹像一条红色的泪痕，从他颧骨一直延伸到下巴。他的呼吸很重，每一次呼气都带着一种细碎的、像是从喉咙深处挤出来的哨音——不知道是伤到了气管还是单纯在忍痛。
苏晚坐在茶几旁边，把第五份残页摊开在面前，反复看了三遍。
规则五的内容和之前几份不同。它不是一条“禁忌”或“生存法则”，而是一种“交易”——或者说，是一种“兑换”。残页上用钢笔写着一行字，字迹比前面几份都要工整，像是写的时候手没有在抖：
“每一条罪都可以被赎。但赎罪的不是忏悔，是代价。你愿意替别人承担的死亡，会成为你活下去的理由。规则不允许等价交换，但允许超额兑换。多出来的部分，归船。”
下面还有一行小字，墨水的颜色和上面不同，偏黑，像是加了什么东西：
“老韩，你欠一条命。这里可以还。”
苏晚盯着那行小字看了很长时间。
这行字不是在副本设计阶段就存在的。它是后来写上去的，墨水的渗透程度和上面的字不一样，纸张背面的痕迹也更深。而且它的称谓太具体了——“老韩”。这个副本的背景是1972年的外国游轮，怎么会知道一个中国消防员的名字和过去？
除非这行字不是船长写的，不是鬼写的，不是副本规则写的。
是另一个玩家写的。
或者——是这艘船本身，在读取了老韩的记忆之后写的。
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